¡GRACIAS TOTALES!

GRACIAS TOTALES: El último concierto.

Ella durmió al calor de las masas
Y yo desperté queriendo soñarla

Algún tiempo atrás pensé en escribirle y escribirle y escribirle…

A ella un susurro ventriluogo después del amor la despertó entre la convulsa masa “nada más queda” y el susurro lentamente se volvió grito y sentido…

Ella escribía algo llamado palimpsesto, un juego de palabras donde lo borrado y escrito, el silencio y el sonido se funden en un segundo y se hacen prensentes, vivientes y plurisignificantes.

Viajó en búsqueda de la soñada música ligera y la encontró

Sin embargo, hoy comprende que aquel palimpsesto se escribe también en su piel. Lleva tatuado un gris ciudad y un verde paraíso que desdoblan sus sentidos.

Ella, en la capital, viste jeans ajustados, zapatos de tacón y siempre algo de sus hombros o su cintura lucen coquetamente insinuantes, la maravilla del clima lo permite. Toma las llaves del auto y recorre las calles al encuentro de seres, seres y lugares de encuentro. El teléfono suena mil veces. Mil voces… llegaste, salgamos, quiero verte un instante, te amo, te extraño… te espero, saldré a buscarte… y el cerebro y el corazón parecen que estallan….
Nada más queda.
Lo entiendes, lo entienden…
Nada más queda.

(De las historias pasadas, ya no me aturde saber…
No vuelvas sin razón,
Yo estaré a un millón de años luz de casa)

Un café en Mosqueto
Plaza Ñuñoa, panqueques en "La Tecla"
Austral Torobayo en "Las Lanzas"…

pa no olvidar el sur
Que noche de música en "El Catedral"

"Mito Urbano"
y un trago exótico en Manuel Montt 212

La iglesia, San Expedito , los ángeles del viaje
El dulce hogar de la amiga del alma
y Santiago no para…

Y de pronto quiere regresar, quedarse con lo profundo. Escuchar a todos, pero no escuchar a ninguno,porque el corazón no se alimenta de voces que no se pronunciaron a tiempo… Porque sabe y ya se sabe parte de un mundo otro más real, más profundo y hasta inocente (A un millón de años luz de casa).

Ella, ella la del sur, adora sus zapatillas y los chalecos de colores combinables con bufandas de lana. Prefiere las chaquetas muy anchas y largas para evitar el uso de los inútiles para-aguas y paga cada día su pasaje estudiante para llegar a la Universidad. A veces camina por la costanera lento… muy lento respirando el agua que se extiende por kilómetros… comprende que su alma fue siempre parte del sur. (No me voy, me quedo aquí)Y así, entre el aire puro, el amor es más puro en cada ser que poco a poco comienza a llamarse amigo en este austral extremo del universo.

Y aunque parece estar tan lejos de todo

... aquí, en Valdivia todo está más cerca

(cerca, muy cerca
zoom anatómico,
el fin del secreto,
nena, dame un zoom

…y luz, cámara y acción)

Parece la historia del patito feo… le dijo a su madre…. Comprende que ahora es un cisne y reconoce a los de su especie. O, talvez la historia del patito lindo que prefirió ser feo, porque hay quienes encuentran maravillosa la vida de tacón, ruidos de motor y smog por las mañanas.

Mañana, 23 de septiebre sale el bus al retorno (ZOOM)

En un mes más Soda Stereo dejará de ser un mito… lentamente revive el grupo popular… Ya no quedan entradas y aunque hay una esperándola, esta vez prefiere observar invisible. Ahora todos quieren ver… quizás por eso deja de gustarle. Prefiere el último concierto, 24 de septiebre de 1997, pa no olvidar que después de diez años era ella una de las pocas personas que conservaban el sueño de volver a escuchar un nuevo sonido después de “Gracias totales”.

Soda regresa y ahora es parte de todos… ella se va.

El erotismo y la pasión que descubrió junto a Cerati será siempre lo importante.

Palimpsesto se va…. En pocos días estará de cumpleaños esta página. Ya desarmó y rearmó 60 palabras y llegó hasta donde quiso llegar: “El nuevo lenguaje”

Seguirá escribiendo, en silencio, porque el palimpsesto en la piel necesita hablar de otro modo.

Lluvia, leña, murta, mermelada,
“Guata amarilla”, hojarasca, mantequilla,
Niebla, terremoto, Los Molinos,
Mercado fluvial, Mercadito,
La Bomba, Entre Lagos, UACh,
la 14, la 20 y la 9,
el 45 y muchos más,
Picarte, Isla Teja, Las Ánimas, Regional,
lápiz de palo,
gastrópodos, ombligo
idiomas, humanidades,
conocimiento y naturaleza,
fotocopia y chocolate
tecito, cafecito, matecito
asaiito
combustión y central
calientito, calentito
sur, sureño
cantaito
no-no, no
démosle… no mah

No sé si los invitaré al nuevo viaje secreto que ya ha comenzado. Sin duda me verás volver... de otra forma y en otro lado( ).

Y...

Por su compañía en este hermoso viaje silábico.
Por comprender sus sentidos mutantes.
A Ieiaiel, ángel del cambio…

“No solo (nosotros) no hubiéramos sido nada sin ustedes
Si no con toda la gente que estuvo a nuestro alrededor desde el comienzo
Algunos, siguen hasta hoy…
¡Gracias totales!”
(Cerati 1997)
TAN TAN

Tengo una buena canción para cantar…
¡A VOLAR TODOS!
Besosmiles
Ieiaiel

IRREAL

IRREAL:

El antónimo perfecto de real

Lo demás está de más….

En el submundo de los libros encuentro una explicación en aquella inmensurable y fértil tendencia literaria llamada surrealismo/ sub-realismo… metaliteratura que trascendió a todas las esferas del arte a medidos de siglo XX. Luego de las Guerras Mundiales y los mil avances tecnológicos que acercaron a la humanidad más a su destrucción que a su esencia, un grupo de pensadores humanistas, o re-pensadores de lo humano, buscaban transformar la realidad sumergiéndose… sí, sumergiéndose. Gracias a Freud y sus descubrimientos respeto al inconsciente, al fin la vida encontraba una nueva dimensión. LO OCULTO… Lo que no se ve.

Hay quienes habitamos siempre en el submundo, en lo irreal de ustedes, que es lo real de nosotros, cual vidas paralelas.

El problema es la contienda infinita entre este aquí y ese allá. Y mientras la vida transcurre en el espacio público, reconocido y nombrado como espacio real- al cual debemos ascender de todas formas- nosotros, los del submundo, seguimos luchando por no extraviarnos en la superficie para siempre, intentando salvaguardar aquello invisible a los ojos.

Hoy, entre ambos mundos, entre lo cierto e incierto, lo posible e imposible, entre el obligo ventriluogo que siente y el cerebro “tralalí” que piensa… surge la irremediable escisión del sujeto, más aún si es femenino.

Sentir y pensar parecen dos lenguajes incompatibles. Gracias a los TALLARINES “incompatibles”. Que enfermo ejercicio es buscar respuesta en la superficie a aquello que navega en las profundidades del ser.

Llevo mil años estudiando el “sujeto escindido” en los libros… y hoy me cuestiono hasta qué punto no estaré contagiada y, más aún, sorprendida, encantada, casi enamorada de aquel lenguaje inexplicable que da cuenta de los sentidos.

No es malo vivir lo irreal, es atractivamente diferente. Lo único malo es que ustedes a veces nos convencen de que allá afuera las cosas son mejor y consiguen dividirnos.

Pero IRREAL es SIN-realidad… Al menos sin “la realidad” que los “normales” conocen. Y, en consecuencia, esta sin realidad es lo más cercano a la magia que YO conozco, porque la única respuesta posible es lo increíble, lo desconocido, lo in-nombrado, en definitiva lo nuevo. El nacimiento.

No tiene que ser a su modo, o de ninguno de sus modos, ni según las convicciones, si YO tengo mis propias formas.

Si la palabra es nombre y el nombre realidad -porque lo nombrado existe- al menos eso me dijo la ciencia….

¿Qué es lo in-nombrado?
El silencio…
Tal vez, el silencio.

Un pre-lenguaje uterino acuoso
y sólo desde aquel sin-verso, el silencio,

puede germinar el nuevo lenguaje

el sublenguaje

el ilenguaje
capaz de explicar este submundo
solo a quienes lo puedan sentir
ver
oler
escuchar
tocar y saborear
DES-cubrir


Preguntaba el Principito, para conocer a las personas,
cosas infinitamente importantes como: ¿coleccionas mariposas?

Yo escribo caracoles, ahora incluso los estudio
Y, a veces, hablo
Y, a veces, no hablo como los adultos me enseñaron.

¿Tú, en qué mundo habitas?

Ieiaiel

EN (el) BLANCO

en BLANCO:

El término blanco puede referirse a los siguientes artículos:
Blanco (color), la combinación de todos los colores del espectro visible;
Blanco (persona), un término usado para designar a grupos étnicos de personas con piel clara;
Blancos (Orense), un municipio de la Provincia de Orense en Galicia, España;
Ruido blanco, una señal con forma de onda aleatoria;
Tres colores: Blanco, una película de Krzysztof Kieslowski;

Blanco... quedar blanco o EN blanco , dar en el blanco, página en blanco, nuevo blanco... y en fin

Un color mental… un viaje en espiral al inicio caracol, un retorno al ombligo que es también un caracol al centro del infinito, al centro del uni-verso, verso palabra desdibujado y callado
… en blanco.

Valdivia es un ombligo donde todo fluye, confluye, todo llueve y se evapora
…en blanco.

Valdivia es un año caracol y el ombligo es también un caracol al centro del cuerpo que recuerda y reconoce y habita estas tierras
… en blanco.

La pasión roza, besa y versa el ombligo caracol
… en silencio y mañana
… en blanco.

Y esta noche
… en blanco,
de regreso al origen de todo,
al origen de palimpsesto,
al principio del sueño,
al comienzo del cambio
al impulso primario del movimiento

No hay palabras
…en blanco

Aunque quizás en medio del centro del ombligo
del caracol del origen de palabras miles algo germine…

y si el maniaco placer de esas líneas circulares
es disolver
y re-volver
des-integrar y luego fundir
creando nuevas formas
de lecturas múltiples e indiscretas

Hoy propongo que sea
… en blanco

Disuelvo el jugo de la lluvia del ombligo
y si le pongo frío
quizás sea nieve o cubos de hielo
…en blanco


Y así y sólo así y sólo si
esta noche las palabras re-comienzan
…en blanco
Tal vez mañana el color mental
Se arcoirise e iluminise
sublime

Huidobro estoy jugando como me enseñaste
Jugando a las palabras
Pintando pasto río sol lluvia y poemas
En la página en blanco mundo

Caligrameando caracoles de sentido
Inniteligibles al oído
que también es un caracol
al origen del sonido

Jugando a ser poeta un pequeño dios
Pintando
pintANDO

En este uni-verso planeta ciber-espacio creado por palabras
Palabras caracol del ombligo hacia afuera

Hoy
… en blanco
Mañana
… amarillo

Voy a buscar adentro un matiz de blanco
Blanco invierno
Amarillo blanco
Amarillo invierno
Amor amarillo…
¡Cristales de amor amarillo!

Mañana voy a buscar adentro tuyo
A-hora seguiré pintando
juegos de luz corriendo en pleno cielo

Y seguiré pintando
un sol que sea único
para observarlo
y re-nacer

Hay algo en el aire, detalle infinito …
Ieiaiel

Hielo

HIELO: Agua congelada, frialdad.

Por estos días los amaneceres del SUR se visten de cristalina escarcha. Menos ocho grados en Temuco, Pucón, Villarrica, San José de la Mariquina y mi Valdivia… En fin, vivir a menos grados parece que congela hasta la sangre, entonces sientes que los dedos de las manos y los pies se quiebran, que las ideas no germinan, incluso, a breves instantes, hasta la ilusión se cristaliza. Ese es el peor hielo.

El frío se pasa… la frialdad se queda.

Cuando conocemos el calor de la leña que ilumina y arde cada atardecer, cada anochecer, el temor del hielo nos paraliza. Su sólo recuerdo produce estertores en las profundidades siempre cálidas del corazón.

Será por eso que nos resistimos a amar… El calor nos vuelve dependientes, el frío nos anestesia las emociones y mientras nada nos derrita preferimos seguir congelados, cristalizados, inmóviles, acorazados.

Hay hombres, hay mujeres de hielo no sólo en mi SUR. Hay hielo en todo el mundo. En el más hermoso de los paisajes siempre hay un corazón que teme al amor.

Y así es mejor que los días pasen sin pensar o pensando demasiado, que los días pasen sin sentir o sintiendo congelado.

El enfriamiento global…

No podemos creer en el calor y emigramos, nómades por el mundo imaginando que el paraíso existe en cualquier lado, menos a nuestro lado.

Que el amor alcanza para todos, felicitaciones, pero para nosotros, los siempre viajeros y ocupados, no nos queda tiempo ni ganas de detenernos a acariciarlo.

Entonces tú, ellos, yo repetimos que es una opción, que podríamos detenernos en una mirada, en un abrazo, en un beso… pero otro día, porque ahora no es el momento. Entonces tú, ellos, yo repetimos que estamos bien, mientras alguien espera nuestras señales expectante. Pero no queremos, muchas gracias a ustedes por el calor, pero no queremos.

No creas que eres tan especial ni tan importante para descongelarme y cambiar el termómetro de estos menos grados Celsius, o lesos.

Es mejor así, no nos vamos a derretir en un abrazo y derribar las fronteras del iceberg que nos mantiene sellados al vacío.

“Pasa el tiempo y ahora creo que el vacío es un lugar normal” (Cerati for ever).

Y otros cantamos: “Cuando digo te quiero, no creas que te quiero tanto… Jamás será demasiado para desescarchar lo que prefiero mantener bien congelado” “Tómate tu tiempo y vete a otro lado” “Tal vez en otra vida o cuando llegue el verano” “Ese verano que alguna vez disfrutamos”.

En fin… que ésta desde hoy ya no es mi historia. Es la historia que escucho por todos lados. Yo hoy, aún en medio del HIELO de este SUR creo en el único y verdadero calor, ese que espanta el miedo, el miedo a perder el rumbo persiguiendo un sueño.

Y cuando llega el silencio… lo escucho, latiendo tranquilo y sereno. Podrán congelarse el infinito y más allá, podrán entumirse todas las almas de hielooooooo, pero cuando suspiro a menos grados, el calor brota de mi aliento.

Congelarse es una opción, sí, sí. Una opción… pero desde hoy no es la mía.

Por segundos casi se me congelan las palabras… “sobreviví para microenamorarme”. Hoy comprendo que esta loca manía de escribir la vida, de leer la lluvia y escribirle poemas a los postes y las esquinas, esta loca manía de amar las letras de Cerati y coleccionar vocablos es mi mayor osadía en medio del mundo de los de alma congelada.

Si cada letra es una semilla, ellas pintarán después del hielo, la primavera.

Ahí vamos, ustedes pueden seguir con sus brazos atados.

ABRAZOS - ABRASOS

ABRAZO:Abrazo: Acción y efecto de abrazar o abrazarse, ceñir o estrechar entre los brazos..

Trataré de ser racional hasta desvanecerme en lo sensible. Trataré de invitarlos a esta nueva reflexión profunda e intensa.

Antes, un breve paréntesis (no he dejado de escribir). Hubo alarmas y muchos preguntaron qué pasa que las páginas no se encienden… simplemente dejé de publicar un momento, el silencio es positivo si es reflexión. Las palabras fluyen y queman como nunca… el problema es que esta vez son muchas y ahora busco tan sólo lo mejor.

AbraSo, me gusta escribirlo así, como las brasas incandescentes, el verdadero abraSo, es más que un cruce de extremidades físicas, el abraSo real enciende la llama trina del corazón… ese es hoy nuestro gran tema.

Hace días recorría Valdivia con frío intenso. El cuerpo con el frío se contrae y es así como comenzó todo. Dolores de espalda, una expresión apretada por la constricción muscular que luego se tornó más profunda hasta comprimirme el pecho. Caminaba entonces por Valdivia como un pseudo robot (robock para los amigos). Mi espalda no me soportaba y el alma triste preguntaba porqué la libertad de los pasos se tornó sorprendentemente pesada…

Entonces comprendí… los abrazos abrasos. Eso es.
¿Hace cuánto tiempo no abrasas a alguien? ¿Hace cuánto tiempo un abraso no te llena de calor?

Pensé en Matías, en mis sobrinos, hermanos, mis padres, en los amigos reales. Pensé en lo sencillo y cotidiano que es abrasar cuando la distancia física no es más extensa que nuestros brazos. Pero a casi 800 kms de distancia, los brazos sólo sirven para mover las manos y tal vez escribir….

Esta es la parte racional…. Es imposible abrazar abrasando si vives tan lejos y las nuevas presencias, amables y hospitalarias, aún no son tan cercanas como para estremecer el alma….

Esta es la parte sensible….Sucede finalmente que los brazos se van anudando y los abrasos se empiezan a atorar en el cuerpo… y el cuerpo se vuelve pesado, pesado y cansado.

Necesito un buen masaje pensé… pero ni modo que una chica como yo pida a algún sujeto caminante un masaje. Con gusto encontré ofrecimientos de más de un par de voluntarios, pero mi espalda es tan mimada y sensible como yo. Mejor la química farmacéutica y un fármaco relajante antes de crear expectativas indeseables.

Después de un mes de dolencias, el martes pasado casi desmayo… La crisis, la falta de aire y el cansancio. ¿Cuántos abrasos cargaba mi cuerpo y mi alma para finalmente descompensarme? Y eso no es todo. El virus valdiviano… extraña forma de gripe que conocí en un pasado inolvidable viaje a Valdivia y que nos tuvo un día entero en la Clínica Alemana tratando de saber qué cresta le pasaba a la Jenny.
El virus valdiviano…esta vez me atacó las neuronas a mí. La noche del jueves realmente deliraba, 40 grados de fiebre y yo tratando de cantar pa sentirme mejor…. Yo y conmigo no más po’.

Uno, dos, tres paracetamol y la receta de la abuela… toallas húmedas en el cuerpo. Conmigo me grita ¡Sales de esta ahora o se te mueren las neuronas si llegas a 41 ó 42!

Lo logré. Logré cuidarme y salir del rollo, como siempre con eso que me enseñó mi padre y que es infalible ante cualquier problema: CORAJE.

El viernes poco coordinaba, me quedé en cama y comencé a reconstruir las causas de tanto caos. Y eso es todo… los abraSos, son energizantes, vitamínicos, antidepresivos, antipiréticos y finalmente lo más rico del mundo.

Leí alguna vez, en uno de esos libros místicos infaltables en mi camino que entre más abrazos demos en el día más plenos y felices caminamos por la vida.

Una alumna lloraba profundamente este lunes. Me acerco y pregunto por qué. Ella con 14 años me dice: ¡Profe, es que tengo depresión! ¡El médico dice que son los cambios, que extraño a mis compañeros del otro cole, a mis abuelos con los que viví toda mi vida hasta que mi mamá me trajo a Valdivia! Yo la contemplo casi como si se tratase de un ángel. La miro a los ojos y le digo: “amor… a esa tristeza le hace falta un buen abrazo”. Y luego toda la ternura de mi alma se extendió hasta ella y la cobijé entre mis brazos hasta que dejó de llorar.

Hoy me esperó afuera de la sala de profes para subir conmigo a clases…

- ¡Hola profe!

Y me regaló no sólo un tremendo abrazo, también un beso en la mejilla y una tremenda sonrisa…

- ¡Profe, hoy me siento mejor! ¿Cómo va su resfrío?

Hoy me siento mejor…

Para abrazar solo se necesita, un paciente y un abrazoterapeuta. Los requisitos puedes buscarlos en http://www.perroverdi.biz/ABRAZO.htm

Ieiaiel

DECONTRUCCIÓN Y VÉRTIGO

DESCONSTRUCCIÓN: Más que una teoría, es una estrategia de aproximación al texto literario desde la perspectiva del lector, lo que emparenta dicha corriente con la Teoría de la Recepción. En el pensamiento de Derrida, uno de sus más connotados cultores, la desconstrucción visualiza al texto, cualquier texto (científico, filosófico, literario) como una realidad no terminada, cuyo significado último es inasible.

Sin embargo, el descontructivismo o de-contructivismo, trasciende la esfera de las letras. Mediante el concepto de architexto es posible reconocer una multitud de manifestaciones humanas como formas de escritura, la danza, la pintura, la arquitectura, el cuerpo, en fin, configuran un tejido de significaciones.

Y no sólo humanas, “El gran libro de la naturaleza” es parte de esta forma de comprender la comunicación… todo puede ser mensaje.

“El brillo de tus ojos, la lluvia en el cristal, el espiral de la casa del caracol”

El descontructuvismo recibe tal nombre debido a que derroca al positivismo que confiere al dominio de la razón verdades absolutas. Destruye, en definitiva, las formas tradicionales de leer y comprender el mundo… para dar paso a nuevas lecturas.

El descontructivismo es un símbolo importantísimo en mi vida… Huidobro y Alatazor… y es paradójico que este Palimpsesto, tan arraigado en él desde sus orígenes, fundamentalmente en el intento de re-semantizar las palabras, de votar sus cargas y reinterpretarlas, de derribar las estructuras no sólo del lenguaje sino de mi vida entera para re-construirla… es paradójico que precisamente este tremendo tema fuera asunto de mis primeras cátedras de Doctorado.

Así, siempre todo se entrecruza y palimpsesta… y me atrevo a pensar que el gran libro de la vida, de mi vida tenía grabado con tinta indeleble este lugar… Valdivia.

No hay casualidades… sólo causalidades, aunque no comprendamos muy bien sus fundamentos, las cosas suceden… en algún momento, como un destello de luz, comenzamos a comprender el mensaje.

Hoy, en medio de la lluvia, vislumbro algunas señales. No ha sido fácil reinventar la vida, lejos del amor real e infranqueable, lejos de los ojos azules de Matías. Cómo podría desconstruir todo aquello, si mi historia siempre ha sido tremendamente bella… rodeada de ternura y abrigo. Pero necesitaba, este espíritu aventurero ver y leer la vida más allá, desde otro extremo, tal vez desde este Extremo Austral.

Leer lo que otros no pueden comprender, leer en el silencio y en el movimiento del viento, en el río y en los puñados de arena, en la inquietud de la lluvia, en un abrazo fugaz, leer en mis propios ojos nuevas verdades, las no escritas, aquellas inagotables.

Yo y conmigo… tenemos tiempo para buscarlas día a día, y aunque a veces desespero con tanto monólogo interior a conmigo, sé que todo esto es parte de un gigantesco proceso de madurez. Lo importante es que mi esencia permanece inalterable, luchando contra la polución para no corroer la inocencia, la pureza, lo sencillo y profundo.

Meses antes de salir de Santiago ya le había prometido a conmigo que sólo invitaríamos a nuestra fiesta a aquellos que sepan disfrutar y compartir la belleza y grandes dosis de sensación, ya le había prometido a conmigo que nuestras clases serían torbellinos de amor, le prometí revoluciones y guerras, subversiones y atentados… como Derrida, Huidobro, Nicanor, Cerati… Nuestra Guerra es conceptual.

Poco a poco me convierto en una subversiva intelectual ¡Qué Doctorado! Amigos… esto es ciencia, mi ciencia y mi fiesta, porque jamás la olvido y el corazón, siempre tremendamente sensible, disfruta y aprende tanto en estas tierras. Y aunque a veces, algunas veces, esta nueva atmósfera se nubla de nostalgia y casi de tristeza, mantengo la decisión de hacer lo que realmente siento.

Nuestra Guerra es pasional, seguiré des-construyendo, desde el alba hasta las noches más frías y cálidas… ¡Vértigo!, dice Cerati en una de esas canciones de culto que pocos conocemos. Vértigo es miedo, pero también impulso. Alguien por ahí me dijo que ésta era mi canción de Valdivia y …ahora lo creo. Ustedes pueden leer lo que quieran, ya lo saben, todo texto es una realidad no terminada, es la mágica Teoría de la Recepción, una libertad más para el espíritu.

VÉRTIGO
http://es.youtube.com/watch?v=Iu5SbDE9Teo&feature=related

Evitar lo que sientes no está bien,
el impulso es la oportunidad que tienes.
Sin pensar el momento es mejor,
ruge el aire, es la súper acción que viene…

Se multiplican los sentidos,
puro vértigo.
Se multiplifican los destinos.
puro vértigo.

Sobrevivir al impulso, la sangre,
sólo mirar y microenamorarme,
cuando veo en tus ojos
ya no importa la razón,
el futuro se pone bueno.

Es la canción en tus oídos,
puro vértigo.
Es la atracción en los sonidos,
puro vértigo.

Nunca estuvimos más unidos
FUTURO Y VÉRTIGO

Ieiaiel

DESCONTRUCTIVISMO...

(continuará)

SUR: Uno de los cuatro puntos cardinales.

No hay palabras para describir los paisajes y las emociones del sur. Aún me cuesta creer que este extremo de la Tierra es mi nuevo O-gar. Sin duda una de las mejores sorpresas de la vida, una mágica incertidumbre que impulsa cada vez con màs furza los latidos.

Y aunque es duro vivir lejos de los abrazos, sé nuestros lazos se mantienen inmutables.

Para ustedes que se quedaron en la gran capital este hermoso atardecer. Un lago en el cielo.

Lago en cielo
quiero ser suave
para evitar tu dureza

Apago tu fuego
enciende mi agua
puede que no haya certezas

Vamos despacio
para encontrarnos

El tiempo es arena en mis manos...

Sé por tus marcas

cuánto has dejado

para olvidar lo que hiciste

sentir ... algo que nunca sentiste

hacerte sentir... algo que nunca sentiste

Lago en el cielo, es mi regalo

Sos el paisaje más soñado...

Ieiaiel

Delatar: (del latin delatus, acusado, denunciado) Hacer a alguien patente su intención involuntariamente.

Delatator: que delata o descubre o pone de manifiesto algo.

Corazón delator (segundo acto)
Imperceptible a la vista, oculto en lo profundo, sumergido en los sentidos… ahí está, palpita, estremece, despierta, anuncia agitado sus latidos y desde el submundo inconsciente emerge a las aguas de la conciencia.

Me encanta Cerati… lo sé, ya lo saben. Pero el encanto es más que la agitación y la pasión de sus letras. Sus textos transportan a la esencia de un hombre de sentidos profundamente agudos, una filosofía existencial, una cultura abrumante… siempre hay algo de intertextualidad en sus temas, imágenes, frases y motivos que, aquellos que hemos recorrido libros, sabemos descubrir. Una mezcla entre misticismo, literatura y naturaleza elemental- agua, fuego, tierra, aire- que se funden en imágenes exquisitas. Un poeta.

Agua que es océano, lluvia y fluidos, fuego que es siempre pasión, en fin… sólo hay que saber escuchar y aprender a descifrar sus deliciosos enigmas.

Así es como Corazón delator, un cuento de Edgar Alan Poe, se convierte en un motivo para Cerati y fecunda una canción perfecta, perfecta porque inmortaliza un momento. Cerati, canciones perfectas, motivos perfectos, frases perfectas…cómo olvidar “Gracias totales”, que eterniza hasta hoy, el último momento de El último concierto.

Ahora, retomemos un segundo a Edgar Alan Poe, el cuento es sencillo… Un hombre abrumado por los abusos de su jefe decide, desquiciado, liquidarlo de una vez. El crimen es perfecto y jamás la policía hubiese dado ni con el cadáver, ni con el asesino “si no fuera por” el “corazón delator” (¡MMM! no les cuento más, sería como ir al cine y comentar el fin de la película. No hay peor fastidio, verdad…)

Y qué es un corazón delator: “Un dulce palpito, la clave íntima, se van cayendo de mis labios”. Lo más profundo que ocultamos, callamos e incluso por desconocer nuestras propias emociones ignoramos. Poco tiempo nos queda día a día para escucharnos, sin embargo, repentinamente, como un estruendo, aquellos sentidos silenciosos se manifiestan, se rebelan/revelan gritando-nos… aquí estamos… “cayendo de mis labios”

“Por descuido, fui víctima de todo alguna vez”. Nuestro peor problema… olvidar-nos, postergar-nos, ocultar-nos, incluso desconocer-nos. Hasta que el corazón dice basta y comenzamos al fin a leer sus sonidos, a hacer lo que sentimos, a saber lo que queremos, a seguir lo que dictan los latidos. La revolución de la emoción siempre reprimida por nuestra cultura racional, que como una llave “abre mis esposas” nos libera y refleja. Y libres… dejamos de ser víctimas de una vez…

Fantástico, alucinante, vivimos buscando no sé qué allá afuera y la única verdad es aquella que emerge desde lo profundo.

Hay un corazón delator dentro de ti, dentro de mí y como cualquier sonido, sólo es preciso detenerse y agudizar el oído para comenzar a percibirlo.

Siempre hay un corazón en silencio
que puede convertirse en sonido, palabra o suspiro.
Ieiaiel

CORAZÓN DELATOR (Primer acto):

LA CANCION PERFECTA Si existe una pesadilla –en el mejor de los casos jibarizada hasta el tamaño más maleable de la obsesión– en la camaleónica carrera compositiva de Cerati es la canción perfecta. Su aventura electrónica desde principios de los 90 vendría a ser apenas un cambio de coordenadas en un mapa donde “el panorama de canciones estaba un poco agotado”. Cerati muestra discos y señala con el dedo el punto exacto donde otros estuvieron: “Jealous Guy” de Lennon, “Space Oddisey” de Bowie, “Sympathy for the Devil” de los Stones, “Pasajera en trance” de García, “Cantata de puentes amarillos” de Spinetta, “La forma del deseo” de Melero. Y, después de eso, señala hasta donde se acercó él: “Cuando terminé ‘Corazón delator’ o ‘El temblor’, sí, sentí que había dado con algo que creía que nunca iba a poder mejorar. Era lo máximo dentro de lo que yo podía hacer, considerando que el principal sentido de todo lo que escribo y compongo aspira a producir un disparo de imaginación. Me gusta la canción perfecta no porque sea técnicamente perfecta, sino porque inaugura algo o fue a fondo.

Soda Stereo - Corazón Delator

Un señuelo

Hay algo oculto en cada sensación

Ella parece sospechar

Parece descubrir

En mi debilidad

Los vestigios de una hoguera

Hoy mi corazón se vuelve delator

Traicionandome

Por descuido

Fui victima de todo alguna vez

Ella lo puede percibir

Ya nada puede impedir

En mi fragilidad

Es el curso de las cosas

Hoy mi corazón se vuelve delator

Se abren mis esposas

Un suave látigo

Una premonición

Evocan llagas en las manos

Un dulce pálpito

La clave íntima

Se van cayendo de mis labios

Un señuelo

Hay algo oculto en cada sensación

Ella parece sospechar

parece descubrir

En mí

Que aquel amor

Es como un océano de fuego

Hoy mi corazón se
vuelve delator

La fiebre volverá

De nuevo

Un suave látigo

Una premonición

Evocan llagas en las manos

Un dulce pálpito

La clave íntima

Se van cayendo de mis labios

Como un mantra

De mis labios

De mis labios

La canción perfecta...

Ieiaiel

CORAJE: La palabra "coraje" deriva de COR, corazón en latín y éste del griego KARDIA, aún cuando se adaptó la palabra del antiguo franco "corage"al castellano. tener coraje es sinònimo de tener valor, de "echar el corazón por delante"

"Es preciso saber lo que se quiere; cuando se quiere, hay que tener el valor de decirlo, y cuando se dice, es menester tener el coraje de realizarlo."
Georges Benjamin Clemenceau

"Los ideales que iluminan mi camino y una y otra vez me han dado coraje para enfrentar la vida con alegría han sido: la amabilidad, la belleza y la verdad."
Albert Einstein


"Todos nuestros sueños pueden convertirse en realidad si tenemos el coraje de perseguirlos."
Walt Disney

" Tres facultades hay en el hombre: la razón que esclarece y domina; el coraje o ánimo que actúa, y los sentidos que obedecen."
Platón

En un lugar de Santiago, de la fecha no logro acordarme, conversábamos mi gran amigo psicólogo y yo… de la vida, siempre de la vida. Sabías ya, en aquellos tiempos memorables, que colecciono palabras. No sé a quién le robaste estás líneas y sólo por eso me permito reproducirlas, espero fielmente: “Las cosas reales erizan la piel, las cosas reales y profundas erizan la piel y ensanchan el alma”

Yo lloré, y quise desvanecerme a través de la puerta, la puerta… Me contuviste (es parte de tu especialidad). Lloré y concluí de llorar en tu abraSo porque la cita era la respuesta para mi psique atormentada por el sin-sentido.

En aquellos tiempos no había Norte, ni este Sur en mi vida, sólo unas ansias infinitas de de derribar estructuras, lidiar con la razón y seguir a la nariz. Unas ansias vicerales, porque las emociones se sienten en la guata, argumentaba yo contra tu profesional lucidez, sosteniendo que nada tienen que ver con el cerebro, la cordura y la razón.

Y desde entonces comencé a buscar las cosas reales (y sencillas) que tanto inspiraron, posteriormente, este palimpsesto. Y desde entonces comencé a construir suspiros, ese montón de aire que inspiramos y exhalamos y nos deja una huella en los latidos.

Hoy pensaba en el coraje que tenemos que tener para realizar nuestros deseos. Hoy pensaba que el Quijote fue el más ridículo Caballero Andante y, sin embargo, el más admirado y recordado en la historia.

LO IMPORTANTE DE COMBATIR CONTRA NUESTROS GIGANTES, ESOS QUE AMENAZAN NUESTRO PASO, ES FINALMENTE DESCUBRIR QUE ERAN SIMPLES MOLINOS DE VIENTO. (Creo les gustará esta imagen, sobre todo a Bri… que es mi más fiel lector). Es una hermosa metáfora de nuestros temores, metáfora de aquellos fantasmas que el miedo nos hace ver por doquier.

Y “ahí vamos”… armadura, celada y adarga en mano, en ristre hacia los gigantes.
¡Eso es coraje!

Probablemente los gigantes no sean reales, pero la fuerza que nos impulsa a combatirlos sí lo es. Eso es lo importante.

Atreverse, a pesar de todo, atreverse.


Yo colecciono palabras, colecciono mensajes, artefactos, imágenes, colecciono poetas y artistas visuales… y siempre uno de ustedes me regala más palabras, más mensajes, más imágenes, más ideas.

Amiga bienvenida a estas líneas, mi página espera tus mándalas. G.Castro un dibujo no estaría mal. Bri… ¿un edificio con paredes de poema?
En fin … tal vez alguna palabra desde las profundidades del mar.

Hay que vivir “atreviéndose” a dejar huellas argentadas, como caracol.

Aún más atrevida… ;-)

Ieiaiel.

LOCURA: Se designó como locura hasta final del siglo XIX a un determinado comportamiento que rechazaba las normas sociales establecidas. Lo que se interpretó por convenciones sociales como locura fue la desviación de la norma (del latín vulgar delirare, de lira ire, que significaba originalmente en la agricultura "desviado del surco recto"), por culpa de un desequilibrio mental, por el cual un hombre padecía de delirios enfermizos, impropios del funcionamiento normal de la razón, que se identificaban por la realización de actos extraños y (auto-) destructivos. Los síntomas ciertas enfermedades, como la epilepsia u otras disfunciones mentales, fueron también calificados de locos.

LOCURA... Sin duda es un gran tema el de hoy, debo confesar, me supera su dimensión.

LOCOS… ¿Quiénes son? ¿Qué parámetros seguimos para calificarlos, señalarlos, reconocerlos?

LOCOS, seres fuera de “lo normal”.
¡Aha¡ LO NORMAL… Quizás es ese realmente el motivo de estas líneas.

¿Qué diablos es lo normal?
Seguir los esquemas establecidos por la sociedad que otros han inventado. Comportarse de acuerdo a las “normas” que dictan qué es y qué no es (¡tallarines!), lo correcto.

Seguir, autolimitarse a seguir, haciendo lo que finalmente nos anula, nos eclipsa y palimpsesta, desdibujando nuestra alma y nuestros sentidos. Autosacrificarnos para merecer un espacio en el mundo de los “normales”.

¿A qué dimensión del ser humano pertenece la normalidad? Al mundo de la razón, al hemisferio izquierdo que lidera nuestras funciones cognitivas… No fue Eistein un magistral científico y por décadas la “humanidad” lo llama cariñosamente “científico loco”. No son los locos los que usaron su energía para matar-se y matar-nos a todos de paso.

Viajemos en la historia, recuerdan a Galileo: “La Tierra se mueve”. Su agudeza científica y un desarrollado sentido de observación lo condenaron a la muerte… sí, señores normales, a la MUERTE.

En fin… ¿Cuántos locos en la historia han tenido razón? ¿Qué dicen de Jesús?

Seres anacrónicos, ex temporis, que sólo el paso del tiempo corona con el nombre de “maestros”, “genios”.

No es precisamente esto una gran locura del “género humano”.

Y el hemisferio derecho. Ese que tienen desarrollado los “artistas”. Sensación, intuición, creación… Cosas poco importantes en medio del capitalismo y el consumismo. Cuál es el aporte económico, qué $ganancias$ otorgan a las naciones y al mundo “los que sienten”.

Muchas veces comencé mis clases de Literatura asustando a la audiencia “La literatura es un arte, un arte que sirve para nada”. Mis alumnos definitivamente me creyeron loca, sí, loca, hasta que más de alguno comenzó a escribir… Único y verdadero fin de mis magistrales y “singulares” cátedras, enseñando nada.

Y aquí me tienen… en medio del vacío. En el origen, en el ombligo. Cambié un auto o un depa y un salario pa´ estudiar cosas… cosas que a pocos importan.

Es todo tan incierto, a veces caminando por Valdivia, de regreso a casa desde la U, me pregunto si es esto una “locura”.

A veces pienso si debí dejar todo, dejar-te, dejar-los, sólo por estas ansias de libertad que nadie calma.

¡Tallarines! Y si no lo hacía… seguiría en Santiago viviendo la convulsión y una vida normal, que no es precisamente algo que se inventó a mi medida.

Lo normal, y lo que me vuelve cada vez más normal es esta paz que siento cada mañana, lo normal son los colores que descubren mis ojos cada día, lo normal es fascinarme cada tarde con los árboles, el río, los lobos transeúntes, y los libros viejos de la biblioteca. Lo normal es permitirle a mi piel y a mi alma embriagarse de magia.

Somos nuestros propios jueces, y aunque no pueda convencerlos, lo saben… Lo sienten. Los ojos del mundo siempre juzgarán no sólo nuestros actos, también nuestros sentimientos. La sociedad es la que sabe qué debes hacer, qué trabajo te conviene más con quién debes andar, qué debes vestir para ser un ser “presentable”. Si resistes, serás un disidente, un antisocial, un extravagante, un artista, un marginado … No es malo, habemos algunos que nos autoexiliamos y aprendemos a reír y reír-nos.


Ay… el mundo de los normales

¡Por favor! ¡Desconfía!

Pensamiento, sentimiento, acciones…
Y grandes alas para volar es lo único que tienes.

Calma amigos… no pretendo tatuarme, teñirme rosa el pelo o agitar el orden público. No es esa la subversión que busco. Sólo vine a hacer, a ser lo que dicta mi intuición, mi única amenaza para el mundo es escribir...

(¡Cuidado! Está pagina es una bomba que estallará en cinco segundos).

Los extraño demasiado, gracias x aventurarse conmigo en esta nueva historia.

Ieiaiel.

ESTRELLA: Una estrella es una esfera de plasma autogravitante, en equilibrio hidrostático, que genera energía en su interior mediante reacciones termonucleares. La energía generada se emite al espacio en forma de radiación electromagnética, neutrinos y viento estelar.

Las estrellas se observan en el cielo nocturno como puntos luminosos, titilantes debido a las distorsiones ópticas que produce la turbulencia las diferencias de densidad de la atmósfera terrestre.

Una falla eléctrica, aún desconocida, cubre de sombra esta noche, primera noche de otoño.

Desde la ventana, los ojos a penas distinguen la silueta de los árboles. En el cielo titilan un par de estrellas, lo único visible esta noche en la ciudad de Valdivia.

La ausencia de luz agudiza los sentidos. Un olor húmedo se filtra por el jardín. El viento es el único que ahora, a esta hora, camina agitado allá a fuera.

Una falla eléctrica, un corte de energía, tal como un interruptor que se prende y apaga, cierra el paso del mundo agitado y convulso y repentinamente me transporta hasta este Uni-verso. Como una máquina de tiempo que me lleva de regreso al agua, al origen.

Los pensamientos flotan y navegan en el silencio húmedo del sur...y en este viaje por el tiempo y el espacio, aquellas estrellas parecen hablarme. Hipnótica frente a sus señales luminosas leo la primera página de un cuento que empieza a germinar.

El viento allá afuera también lee. Me susurra al oído cada línea, cada palabra. Expectante como los niños, escucho paso a paso la historia del viento y su danza.

La luz no regresa, sólo los focos de aquellos astros celestes pintan el escenario, donde el centro del mundo es Valdivia y Valdivia mi ombligo.

Ieiaiel

LENTAMENTE:

Con lentitud.

LENTO:

Tardo o pausado en el movimiento o en la acción.

Lentamente aún sueño tu mirada,
en la oscuridad.
Lentamente encuentro tus palabras
que vuela el silencio una vez más.
Lentamente encuentro mi deseo,
en la realidad.
Viviría siempre siempre en este juego,
en el que mirarnos es hablar.
Y sólo queda esperar
seguiré soñando hasta que caigas dormida en mí.
Lentamente aun sueño tu mirada,
Lentamente encuentro tus palabras,
Lentamente siento una esperanza,
porque quiero sentir junto a ti esta ilusión
vivir contigo el antes del amor.
Y sólo queda esperar
seguiré soñando
hasta que caigas dormida en mí.
Lentamente aun sueño tu mirada,
Lentamente encuentro tus palabras,
Lentamente siento una esperanza,
porque quiero sentir junto a ti esta ilusión
vivir contigo el antes del amor...

del amor..

(Gonzalo Yáñez)

Guardo maravillosos recuerdos

de estos días que intento eternizar...

porque a veces me niego, me resisto al movimiento.

No puedo retroceder... casi estoy en el SUR AZUL.

Pierdo las palabras con tanta conmoción y emoción,

mi silencio es ahora el vacío, la muerte, la ausencia,

la fuente, el agua... y desde él mañana germinarán

todas las palabras.

Lentamente encuentro mi deseo en la realidad...

Ieiaiel

PÁNICO: Procede del griego Panikós. En realidad, la expresión completa es "terror pánico". Proviene de la situación de miedo que le agradaba crear al semidiós griego Pan, quien solía aparecerse en las encrucijadas de caminos a los viajeros.

Físicamente era parecido a un fauno; cuernos y extremidades inferiores de cabra. Su imagen es la que ha dado lugar a la iconografía cristiana del demonio. Precisamente por eso, cristianizándose una tradición anterior, se solían erigir en la Edad Media cruceros o cruces de piedra con una pequeña capilla para la Virgen, en las encrucijadas.

Pánico, superlativo de miedo, más, mucho más que espanto o terror. En medio de la senda, en la encrucijada, ese tramo del camino que se abre hacia los cuatro puntos cardinales, el destino se ríe con espantosas carcajadas, dejando a nuestro albedrío la decisión de optar por un camino.Y todos aterran porque podemos morir o vivir en cualquiera de ellos.

Lo digo siempre... el miedo anula, bloquea, inmoviliza.

¿Cuánto tiempo podemos permanecer en la encrucijada, decidiendo? ¿Preferiremos quedarnos espectantes y de esta forma evitar la ruta que nos conduzca a la gloria o el error?

Siempre y de cualquier forma nos enfrentamos a encrucijadas, siempre y de cualquier forma éstas producen algo de terror.

Elegí esta ruta de palabras, pintadas de paz, algo de magia y esperanza. Elegí desvanecer el lenguaje y des-integrarlo hasta formar nuevos signos. Elegí construir mi vida lejos de casa. Ayer, al atardecer, el dios Pan se sienta en medio de nuestra mesa. Vi correr lágrimas por los rostros de toda mi familia, los frutos de naranjo en sus formas más ácidas, las palabras vertidas por el mantel escurriéndose como vino-añejo derramado. Y aunque la paz retorna al caer la noche, el dolor de la escena de esta cruda comedia, se queda en el pecho con forma de angustia.

El pánico es pensar que ellos podrían destruir sin sentido. La esperanza... que construyan un nuevo lenguaje capaz de expresar aquello que no saben decir.

Así son las palabras, viejo Huidobro, el adjetivo cuando no da vida mata. El camino se puede elegir sin miedo, se deciden, también, las acciones y las palabras cuando respondemos conscientemente, transformándose en una maravillosa muestra de nuestra madurez e inteligencia.

Me voy de casa en tres semanas. No puedo mirar atrás, ya conozco el camino y no se puede avanzar retrocediendo. Sólo espero que la frase de Cerati cante "Mañana, es mejor".

Ayer vencimos al dios Pan y sus estragos tan sólo con dos palabras:

¡TE AMO!

Ieiaiel

CARACOL: En zoología caracol designa un conjunto de animales invertebrados pertenecientes a los moluscos gasterópodos, tanto marinos como terrestres.

A mediados de año leíamos a Cortázar, ellas tenían miedo del tiempo, porque la burbuja del colegio pronto se rompería al egresar de cuarto medio. Yo, también tenía miedo del tiempo, no como antes, pero miedo al fin, de continuar la misma vida, de no encontrar salida o entrada a los espacios y los sentidos.

Ese día, no recuerdo precisamente cuándo, les hablé de Osvaldo, el caracol de Lucas…

LUCAS SUS LARGAS MARCHAS
(Julio Cortázar, Argentino)

Todo el mundo sabe que la Tierra está separada de los otros astros por una cantidad variable de años luz. Lo que pocos saben (en realidad, solamente yo) es que Margarita está separada de mí por una cantidad considerable de años caracol.
Al principio pensé que se trataba de años tortuga, pero he tenido que abandonar esa unidad de medida demasiado halagadora. Por poco que camine una tortuga, yo hubiera terminado por llegar a Margarita, pero en cambio Osvaldo, mi caracol preferido, no me deja la menor esperanza. Vaya a saber cuándo se inicio la marcha que lo fue distanciando imperceptiblemente de mi zapato izquierdo, luego que lo hube orientado con extrema precisión hacia el tumbo que lo llevara a Margarita. Repleto de lechuga fresca, cuidado y atendido amorosamente, su primer avance fue promisorio, y me dije esperanzadamente que antes de que el pino del patio sobrepasara la altura del tejado, los plateados cuernos de Osvaldo entrarían en el campo visual de Margarita para llevarle mi mensaje simpático; entretanto, desde aquí podía ser feliz imaginando su alegría al verlo llegar, la agitación de sus trenzas y sus brazos.
Tal vez los años luz son todos iguales, pero no los años caracol, y Osvaldo ha cesado de merecer mi confianza. No es que se detenga, pues me ha sido posible verificar por su huella argentada que prosigue su marcha y que mantiene la buena dirección, aunque esto suponga para él subir y bajar incontables paredes o atravesar íntegramente una f ábrica de fideos. Pero más me cuesta a mí comprobar esa meritoria exactitud, y dos veces he sido arrestado por guardianes enfurecidos a quienes he tenido que decir las peores mentiras puesto que la verdad me hubiera valido una lluvia de trompadas. Lo triste es que Margarita, sentada en su sillón de terciopelo rosa, me espera del otro lado de la ciudad. Si en vez de Osvaldo yo me hubiera servido de los años luz, ya tendríamos nietos; pero cuando se ama largo y dulcemente, cuando se quiere llegar al término de una paulatina esperanza, es lógico que se elijan los años caracol. Es tan difícil, después de todo, decidir cuales son las ventajas y cuales los inconvenientes de estas opciones.


Cada vez que me abruma el tiempo, recuerdo a Osvaldo y su marcha, sus años caracol. Ellas terminaron amándolo tanto como yo y al salir de cuarto medio dibujé caracoles en todas las blusas que rayé, infaltable tradición. Yo aún guardo las mías del colegio.

Pero Osvaldo es mucho más y los años caracol un leitmotiv de mi vida. Por eso abandono los años luz de Santiago, su vértigo, su caos, sus días que se evaporan, se esfuman…y de pronto son años en que el tiempo sólo consume la vida y los sueños.

Me agrada la senda del caracol, que aunque avanza lento, siempre deja una huella argentada. Su camino de plata, casi imperceptible, es sin duda, más valioso que un vuelo fugaz, que un estruendo o un luminoso destello, mucho mejor que el relámpago, el trueno o el rayo.


Caracol: Pasar despacio, dibujando…

Matías no sabe de Osvaldo, pero también ama los caracoles. Los junta en alguna caja con hojas y ramitas para que no dejen de comer. Y ahí está, ordenándolos por colores y tamaño. Jamás podré olvidar este verano y los cachitos al sol de un sin fin de Osvaldos. Porque los días de vacaciones son precisamente días caracol. Dejamos de correr y empezamos a disfrutar. Dormir mucho, comer pan amasado, caminar por la arena, construir castillos y sueños, cantar y robarnos el tiempo para estar juntos, enmendando todos los días que nos roba el año luz.

Hoy prefiero construir de este modo mi hogar en el mundo, ese hogar que se lleva y te lleva a todos lados, porque es alma, esencia, ser. Una parte y a la vez el todo. Como la casa del caracol.

Vivimos en constante lucha frente a la amenaza de la enajenación, el ritmo agitado nos priva de reflexión y terminamos desconociéndonos, olvidando quiénes éramos y hacia dónde íbamos.

Depresión, estrés, sin sentido…

Mejor pasar despacio, dibujando. Mejor vivir conectado con el alma y trazar realmente huellas de plata. Saber refugiarse en lo profundo cuando hay peligro, saber caminar, avanzar seguro, delineando el futuro.

Y bien, vamos a dar un paseo, que aún brilla el sol.
Besos mil… y un feliz día caracol.
Ieiaiel.

CLEPSIDRA: reloj de agua, que mide el tiempo sobre la base de lo que tarda una cantidad de agua en pasar de un recipiente a otro, de iguales dimensiones, que está debajo.

Por extensión, se ha llamado también clepsidra al reloj de arena, con el que se mide el tiempo por medio de dos ampolletas o recipientes de forma cónica, de vidrio o cristal, unidos por el vértice, de modo que la fina arena contenida en el de arriba vaya pasando lenta, pero continuamente al de abajo. Lo que tarda en pasar es la unidad de medida del tiempo.

La clepsidra posee un valor simbólico, porque es el instrumento que más visiblemente representa, con la caída del agua o de la arena, el fluir constante del tiempo. Clepsidra proviene del vocablo latino clepsydra, que a su vez deriva del griego klepsydra, compuesta de hydro (agua) y klepto (yo robo). La idea es que el recipiente inferior roba el agua (o la arena) del superior.

YO robo el tiempo...

De los tópicos literarios, creo, el más reconocido popularmente es el renacentista "Carpe diem". Reconocido por nosotros, que alrededor de los quince vibramos hasta la médula con "La sociedad de los poetas muertos": ¡Oh, capitan! ¡My capitan!.

Por aquellos años nuestro país soñaba en liberarse y reconstruirse. Nosotros empezábamos a batir las alas reflejándonos más de una vez en los sueños de Neil Perry. Yo por esos años ya escribía poemas y algo entendía de los malditos Baudelaire y Rimbau. Descubrí a Whitman con la peli. Quién sabe cuánto influyó en mí este film pa' decidir mi futuro profesional. A veces soy un poco Mr. Keating arriba de la mesa, aunque mis alumnos poco entienden estos códigos hoy.

Me gusta la palabra clepsidra... Se la robé a un poema de Naín. También le robé esta última semana a la vida, dejé el trabajo unos días y me fui de vacaciones en familia.

Siento que "Clepsidra" es hoy mi "Carpe diem". Disfrutar el día porque es vida y no dejar que el miedo o lo incierto nos robe los momentos, mejor que nuestra alma les robe el tiempo y el espacio a los temores que tantas veces cargamos.

Hoy mi país tiene otra historia, mis amigos, bordenado los treinta o un poco más, también han construido su historia. Yo sigo escribiendo poemas y me voy a Valdivia en paracaídas, como un salto al precipicio en que nada sé de la caída.

Me gusta sentir que crecimos, me gusta observar que crecemos. Robémosnos el tiempo y que la vida no nos robe los sueños. Es tal vez tan cursi y gastada la frase "hoy es el único día que tenemos" pero, sin duda, es la suma de todos los HOY lo que nos permite reflejarnos y reconocer la vida que vamos contruyendo.

Besos mil a todos

Les regalo el poema... para que tiemblen.

VIVIR de la Sociedad de los poetas muertos.

Por Walt Whitman

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa:

Tú puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores: el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes. Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.

Vívela intensamente, sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida. La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas....

Vive con intensidad tu vida y no dejes nunca de soñar...

"Siempre es hoy"

Ieiaiel

ENGAÑA:

1. Dar a la mentira apariencia de verdad.
2. Producir ilusión, sobre todo óptica.
3. Entretener (distraer). Engañar el tiempo, el sueño, el hambre.
4. Hacer más apetitoso un alimento.
5. Incurrir en infidelidad conyugal.
6. Engatusar.
7. Cerrar los ojos a la verdad, por ser más grato el error.
8. Equivocarse.

Engañar, parece una dura palabra, sin duda porque su carga semántica principal nos sabe amarga. Adulterio, los temidos cuernos, el dolor de la infidelidad que se transporta por la sangre como vidrio molido. Pero no es esa la "Engaña" de hoy.

Prefiero buscar en esta engaña la ilusión óptica, como el cuadro de Margritte, La condición humana. Porque la vida humana sin ilusión es una flor marchita.

Prefiero buscar en esta engaña un juego de espejos, tal vez esa mirada bizca que nos permite captar la existencia desde otro ángulo. Porque cuando la vida gris nos agobia hasta la perdición, no hay otra salida que escapar del túnel y tratar de visualizar otras formas, girando en 90, 180 y hasta 360º los pequeños prismas y así la vida se nos pinta un poco con los colores del caleidoscopio.

"Tal vez me engañe... y es el riesgo de correr"

De girar y dar la vuelta de tuerca necesaria, sin certeza pero siempre embriagada de esperanza.

"Tal vez me engañe... y es el riesgo de correr"

Cerrar los ojos a la verdad que cercena la piel y hacer más grato el error, el abismo, la caída, el vacío que es siempre alivio.

Hoy no tengo respuestas y ante la duda me detengo a mirar los escenarios en la búsqueda de señales luminosas. A veces hay miedo, no puedo siempre competir con la real locura. A veces hay miedo y me refugio, una tarde más, en la voz de Cerati y los cuentos que voy creando para cada canción.

Comprendo, no hay boletos de regreso al ayer, por eso hoy elegí no despertar y dibujar un cielo sub-marino, un cuadro sub-realista para mis sueños, prefiero este mundo onírico y la nebulosa del futuro mil y una veces, prefiero abrir los ojos a medias, confundir la realidad, porque la verdad se escribe en una palabra y esa aún quema.

Compraré un boleto de ida, recuerdo el mar y esta vez no hay regreso. Recuerdo el río, la lluvia y otra vez el mar y no quiero mirar más nada frente al ventanal.

Engaña (Siempre Cerati)

Todo comenzó
en un cuarto que olvidé
el roce de la seda
la despertaba...
Frente al ventanal
nos pusimos a jugar
a decirnos la verdad
que más engaña saber.
Recuerdo el mar
soñé estar aquí
y no recuerdo despertar.
Empieza bien
y no hay retorno a aquél furor
se rompe la canción
a penas duele.
Tal vez me engañe
y es el riesgo de correr
no puedo competir
con la real locura, oh no.
Recuerdo el mar
soñé estar aquí
y no recuerdo despertar.
Ya no confiaba despertar.
Tal vez engañe (engaña)...

OLA: Las olas son ondas que se desplazan por la superficie de mares y océanos, puestas en marcha por el viento, y son el principal agente de modelado de las costas.

Las olas son el lenguaje del mar. Su manifestación, su principal acción.

Al igual que nuestra energía vital, las olas son ese moviemiento calmo y agitado que modela el mar de nuestras vidas. Y qué vidas¡¡¡

Ellas dibujan un paisaje inmensurable y caprichoso. Desde los acantilados hasta las costas, desde lo profundo hasta la superficie. Nuestra vida es ese paisaje mañoso e indescriptible que adquiere diversas formas a cada momento.

La superficie de mi paisaje de hoy es bella y esperanzadora, sin embargo, desde lo profundo emergen las aguas que lo van pintando y muchas veces, muchos días, éstas son tan inciertas, tan nuevas y frágiles como los primeros pasos.

Olas, un buen tema para un 1 de enero... Olas, los primeros pasos. Quién no conoce el dicho "Año nuevo, vida nueva". No es acaso ésta la esperanza que subyace en todos lo abrazos.

Construir una vida nueva es una marea difícil, las olas en su movimiento arrastran un sin fin de elementos a su paso. Qué maravilla si la ola es una danza alegre, pero cuando la ola es torbellino, qué hacer para no mover a los padres, la familia, los amigos y todos aquellos seres amados que navegan a nuestro paso.

Comprendo que mis movimientos son movimiento para los que amo. Y como todos los años comienzan reflexivos, me hago responzable de las ondas que desplazo.

Hay mucho amor en mi corazón y sólo pretendo ser sincera a cada momento. Pero no puedo controlar estas olas de emoción que adquieren, a veces y a la vez, todas las formas del océano. Es comprensible... la vida nueva exige moverme constantemente, es comprensible, la vida nueva es también dejar morir las olas del pasado en la orilla, porque el movimiento ondulante no es viceversa y todas las olas, todas y de cualquier forma, finalizan en la arena, esa partícula fina que es la roca cuando se desintegra.

Así empieza el año... Movido, movimiento, agitado, confuso, inquieto, hiperkinético, sollozos y risas, porque las alegrías y las penas siempre agitan. No voy a detenerme, lo sé. Sólo espero dibujarme de la mejor forma, hasta llegar a lo sencillo, hasta la arena o el puerto.

Son también las olas los abrazos del mar

¡Buen viaje navegantes 2007!

Ieiaiel